Веселая история о жизни поэта
Поэта можно запросто обидеть,
Ведь он - не каратист и не боксер.
Он написал. И тут же снова стер.
Хотел все сделать в самом лучшем виде.
Поэт глаголом жег. Но только зал
Был мрачен, по нему справляя тризну
Заранее. Не этого желал
Непризнанный читателем при жизни.
Уже не в силах ничего менять,
Изрек с тоскою:" Кто же эти судьи?"...
Поэт всегда как витязь на распутье
Но часто он бывает без коня,
Без Родины, без рода и без хлеба,
Поскольку - чересчур оригинал.
Пророк в своей деревне нужен не был,
Поэтому поэт и уезжал.
Куда, к кому, - не мучаясь вопросом,
Прошел как легкий дождь, не зацепив
Ни синих рек, ни золоченых нив,
Покуда звонко холодели росы.
Никто не видел, как в саду, листая
Оставленную толстую тетрадь,
Роняла слезы муза молодая,
Что не смогла любимого понять.
Пять лет спустя он закурил на кухне,
И улыбнулся мыслям о былом
Другая муза. Дети, сад и дом.
Душа горит, и сердце не потухнет.
Не изданы последние стихи.
И первые не изданы, не в этом
Все счастье. Счастье - просто быть поэтом.
И не писать фальшивой чепухи.
