Веселая история о жизни поэта

 

Поэта можно запросто обидеть,

Ведь он - не каратист и не боксер.

Он написал. И тут же снова стер.

Хотел все сделать в самом лучшем  виде.

 

Поэт глаголом жег. Но только зал

Был мрачен, по нему справляя тризну

Заранее. Не этого желал

Непризнанный  читателем при жизни.

 

Уже не в силах ничего менять,

Изрек с тоскою:" Кто же эти судьи?"...

Поэт всегда как витязь на распутье

Но часто он бывает без коня,

 

Без Родины, без рода и без хлеба,

Поскольку - чересчур оригинал.

Пророк  в своей деревне нужен не был,

Поэтому поэт и уезжал.

 

Куда, к кому, - не мучаясь вопросом,

Прошел как легкий дождь, не зацепив

Ни синих рек, ни золоченых нив,

Покуда звонко холодели росы.

 

Никто не видел, как в саду, листая

Оставленную толстую тетрадь,

Роняла слезы муза молодая,

Что не смогла любимого понять.

 

 

 

Пять лет спустя он закурил на кухне,

И улыбнулся мыслям о былом

Другая муза. Дети, сад и дом.

Душа горит, и сердце не потухнет.

 

Не изданы последние стихи.

И первые не изданы, не в этом

Все счастье. Счастье - просто быть поэтом.

И не писать фальшивой чепухи.