Вопрос

Бессонницы перебирая блёстки – 
никчёмность умножая на пустяк,
из хаоса, где всякий смысл двояк,
безлик, ещё не буква и не знак,       
а так, всего лишь отблеск, отголоски,
туманность — нечто и ничто, 
материи обрывки и полоски,                           
я ощущаю лишь один вопрос: Я — кто?
Кто я, на этом перекрёстке — 
миров, летящих сквозь меня?
Тлен, или завязь нового огня,
свет, или сажа выгоревшей ночи?
Размыто все. Но холод острия,
как к горлу нож, уже заточен,
на оселке хрустящем бытия...
И целый мир так зыбок и непрочен,
и ждёт ответа от меня. 
Кто я? Кто я? 
Кто я?