Вопрос

Бессонницы перебирая блёстки – 

никчёмность умножая на пустяк,

из хаоса, где всякий смысл двояк,

безлик, ещё не буква и не знак,       

а так, всего лишь отблеск, отголоски,

туманность — нечто и ничто, 

материи обрывки и полоски,                           

я ощущаю лишь один вопрос: Я — кто?

Кто я, на этом перекрёстке — 

миров, летящих сквозь меня?

Тлен, или завязь нового огня,

свет, или сажа выгоревшей ночи?

Размыто все. Но холод острия,

как к горлу нож, уже заточен,

на оселке хрустящем бытия...

И целый мир так зыбок и непрочен,

и ждёт ответа от меня. 

Кто я? Кто я? 

Кто я?