...постполётное...

Город успокоенный и вымытый.

Дождь звенел, как мелочь у менял.

Звоном растревожен я, но вынуто

будто что живое из меня.

 

Губы затекли новокаиново,

их кусаю в кровь, не чуя боль.

Видимо, до крайности наивными

были мы полвечности с тобой.

 

На лету соприкоснувшись крыльями,

приняли за искры ты и я

блики, преломляемые пылью, на

глянце кожи книги бытия.

 

Мы прочесть тогда не удосужились

строки, занесённые в скрижаль,

где не соотносят нас как суженых -

как мороз не вяжется к стрижам.

 

Небо снова с мокрыми ресницами -

бенефис сегодня у дождя.

Не могло в то время и присниться нам -

мимолётность тяги переждать.

***

Нам обиды шлют десятки пеленгов.

Бьют слова тяжёлые под дых...

***

Слушай, доживём до понедельника?..

 

...и, быть может, даже до среды...