Призма

помню,
дергал за струны,
доходя до задворок чужой души,
где и ныне мои идеи скрипят.
а сейчас,
я вернулся к канонам -
я погряз в мутных дебрях мирской глуши,
словно продал за форму частичку себя.
нет ни ямбов, ни слогов в башке,
внутри -
только ритмика,
колокольный в груди отбивает шаг.
жаль, не встретить себя и сказать: посмотри!
твоя песня - с душой и достаточно хороша...
ну а призма...
по-прежнему
состоит из стекла -
мутных граней, заточенных об мою кость.
может, мама
от этого
меня берегла,
когда тихо сказала: "не твоё - стихи,
брось это,
брось."