май...
Помню тот май. Помню первый, салюта, залп...
Это ведь было лет двести тому назад?
Помню тот звук оборвавшейся, вдруг, струны...
Это взглянул на себя я со стороны.
Лет пятьдесят и четырнадцать дней спустя,
мне померещилось, что эта боль - пустяк,
что я умею, могу, доверяю, но...
Ангел, ощерившись, вышел через окно.
Пару лет пил. Пару дней говорил о ней
с зеркалом, с другом... И с небом, его огней -
звёзд слушал шёпот из бездны, из-за луны...
Вон они, кстати. За облако загляни.
Скоро совсем и уже ты опять на "майские"?
Вот ты намаешься с этим, сдирая краску
с "птиц", что до этого мая считали райскими...
Я промываю кисть, я меняю "раскраску"...
Лет через десять? Лет двести тому назад?
Этого, я, увы не могу сказать,
разве что звёздам за облаком будет снится...
Я открываю альбом, я листаю страницы...
