Песенное

Однажды я написал

свой первый стих о тебе,

он был наивен и глуп,

но удивительно нежен.

Аккомпанирует ветер

на блестящей трубе,

а я пою и мой голос

с дождём перемешан.

Какой красивый апрель

родился в этом году...

Каким тогда будет май -

я даже не представляю.

И вот стою под дождём,

одну тебя снова жду,

а ты с работы спешишь

походкой лёгкой к трамваю.

Когда ты станешь моей,

мне не сойти бы с ума,

ведь я заждался уже,

так одинок и печален.

Наш город - старая крепость,

мой дом в ней - тюрьма.

И почему-то я стал

излишне сентиментален.

 

От остановки до клёна

шестьсот двенадцать шагов,

а от него до подъезда

ешё сорок восемь.

Я для тебя не нашёл,

увы, сегодня цветов.

И мой простуженный голос,

конечно, несносен.

Я заучил наизусть

свой главный стих о тебе,

он пропитался любовью

и вскоре стал песней.

И вот стою под дождём

и бормочу в ворожбе,

чтоб для тебя хоть немножечко

стать интересней.

Когда ты станешь моей

опять наступит весна,

пусть даже будет зима

или жаркое лето.

Я допою свою песню

до самого дна

и голос мой растворится

в сиянии света.

 

Aпрель 2022г