доброе
меня убьют и расстреляют.
и бросят камень в огород.
смотрю на телевизор.. в кляре...
со всякой всячиной ведро.
переключаю пультом номер -
программы номер..
ни фига
там прихожанин тоже помер,
уставший думать и гадать.
его жена не сможет больше
крутить на счастье бигуди.
потом родная станет Польша,
что даже к бабке не ходи.
что даже водка обмельчает
запить всё это.. как его?
я наливаю в кружку чая
пугаю кружку кипятком
и сам пугаюсь.. расстреляют,
убьют в подвальном этаже.
очки останутся в футляре,
умрёт машина в гараже.
замрёт на телефоне номер..
любимой номер, не жены,
а люди скажут - этот помер,
зачем вообще они нужны?
