доброе

меня убьют и расстреляют.

и бросят камень в огород.

смотрю на телевизор.. в кляре...

со всякой всячиной ведро.

 

переключаю пультом номер -

программы номер..

ни фига

там прихожанин тоже помер,

уставший думать и гадать.

 

его жена не сможет больше

крутить на счастье бигуди.

потом родная станет Польша,

что даже к бабке не ходи.

 

что даже водка обмельчает

запить всё это.. как его?

я наливаю в кружку чая

пугаю кружку кипятком

 

и сам пугаюсь.. расстреляют,

убьют в подвальном этаже.

очки останутся в футляре,

умрёт машина в гараже.

 

замрёт на телефоне номер..

любимой номер, не жены,

а люди скажут - этот помер,

зачем вообще они нужны?