Гляжу в глаза с янтарной крошкою...

Вдаль глядят глаза с янтарной крошкою,

Храм прижат к нательному кресту.

Ты так свят, что вряд ли я спасусь -

Нет молитв! – Я ж каждую весну,

Доверял монете вверх подброшенной.

 

Ночь-вино клеймила мысли лунные,

Любовала все мои погрешности,

Опускала все туманы «решкою»,

Я ей вторил взглядом «пересмешника»

Душу, на рассвете, пряча скудную.

 

Где, скажи, такие реки чистые,

Чтоб испить и больше не желать,

Грешных мыслей чтоб на вкус не знать?

Где тот свет, что сможем всё принять,

Дав прозреть до самой сути-истины?!

 

По привычке чуда ждём, надеемся,

На «авось» в горящую бросаемся,

Трижды сплюнув, чёрту в зубы скалимся,

Каждый раз – в последний, зарекаемся.

Только что-то, как-то, всё не верится!

 

Мне давно солгали чьи-то голуби,

Передав мир в скудненькой записочке,

А ты говорил со мною притчами,

Но я запивал любовь «Столичною»

Понимая прямо всё, дословно! И,

 

Вот гляжу в глаза с янтарной крошкою,

Где душа как храм, и святы помыслы,

Даст ли смерть достичь мне той духовности,

И не помнить, ни обид ни подлости,

Прах развеяв над потерей прошлого?!