Я не поэт, а лишь проза
Я не поэт, а проза.
У цветка любви цветет роза
А за плечами живёт моя угроза
Так, как боится оно мороза...
В саду любви кроется это троица
Веянием чувств, покроется
Инеем синим закроется
В нем мое сердцем откроется.
Словно троица нежных слов,
У любви мира тайных берегов
Как вечностью живущих даров
Во благи жизни будь же здоров.
Я не поэт, а проза.
Может быть таится моя угроза
Как цветок любви цвет это роза
И все же не боится уже мороза.
