Форточки
Шатались форточки ревучи,
и за окном собрались тучи.
Давно забросили мы прозу,
на наших фото ленты, розы.
В руках граненые стаканы,
табак на дне в карманах.
Магниты в наших черепах
свинец влечет и шпарит Бах.
И вроде больно было бы,
да нечему болеть, увы.
И нам не нужно о другом,
об этом мы споем потом.
И ты на кухне пил со мною,
Нептун допив, заел Луною.
Но ты никто на свете этом,
я был, а ты не стал поэтом.
