Насквозь
Мы, творцы от любви, на создание прокляты.
Тёмным золотом тянется нить по душе.
Иероглифы вышивки прячем под стёклами,
в самом мрачном углу выключая торшер.
Из рождения в смерть узелки одинаковы.
Неуслышанный — старше на сотни стежков:
ждал ответа и свод расшивал зодиаками,
зов иголкой в канву погрузив глубоко.
Ночь безлунна, гладка и неистово звёздная.
Глубоко — недостаточно ёмко. Насквозь.
Завершались рассветами рано ли, поздно ли
сотни тысяч орнаментов. Сколько сбылось?
