Насквозь

Мы, творцы от любви, на создание прокляты.

Тёмным золотом тянется нить по душе.

Иероглифы вышивки прячем под стёклами,

в самом мрачном углу выключая торшер.

 

Из рождения в смерть узелки одинаковы.

Неуслышанный — старше на сотни стежков:

ждал ответа и свод расшивал зодиаками,

зов иголкой в канву погрузив глубоко.

 

Ночь безлунна, гладка и неистово звёздная.

Глубоко — недостаточно ёмко. Насквозь.

Завершались рассветами рано ли, поздно ли

сотни тысяч орнаментов. Сколько сбылось?