Полки
Смерть каждый день ходит рядом со мной
Ворчит и смеётся над суетой,
Которой каждый из нас зарождён,
Будто бы древо под тёплым дождём.
Хочется быть анонимным творцом,
Но для этого нужно величие.
Цоканье критиков - моветон
Неприемлемо, как безразличие.
Потому каждый день я в процессе развития,
Жду появление нового зрителя.
Новое виденье, новый этап,
Будто бы всё, что творю - это трап.
Имея лицо безразличного к чуду,
Я ожидаю прилива эмоций,
Чтоб написать пару новых этюдов,
К общей картине моего творчества.
Предвижу сейчас я непонимание,
Того для чего, для кого и вообще,
Почему же я в прошлом не догадался,
Что самоцель это не человек?
Сейчас объясню - мы пустые, как полки
И мы сами должны их собой заполнять.
В левую часть мы отложим эмоции
В правую - то что должны рассказать.
И так уж случилось, бывает, простите,
Что в общих чертах никому не нужны,
Ни наши эмоции, ни наши события,
Пока мы себя не смогли разложить.
На кучу различных понятных историй,
Которые надо уметь рассказать,
Ведь всё. Всё что вы скажете после
Точно не будет других волновать.
Опять упростим - у нас есть две точки
Точка начала и точка конца
В начале мы можем создать что-то, после?
С этим созданием нам умирать.
