18+

 

 

Ведь шахматные же пешки. И кто-то играет в нас.©

Марина Цветаева. Поэма конца.

 

 

Мне тебя не хватает.

Твоих рук.

Твоих губ.

Твоего члена.

 

Набираю и стираю.

В который раз.

Не нужно третьему читать всё это. Не нужно. Не сейчас.

 

Включаю Рахманинова. Остров мёртвых.

Есть что-то психоделическое в этой музыке.

 

Начинаю метаться, как в бреду, повторяя - Это страшный сон, это страшный сон, это страшный сон.

 

Читала вчера статью в интернете - Как увести мужчину из семьи?

Общие рекомендации - вкусно готовить и как можно больше секса.

Бред какой-то...

Мужики - что животные, которые, только и делают что жрут и трахаются?

А поговорить?

 

Готовлю я так себе.

А секса в наших отношениях всегда было выше крыши.

Мы были одержимы сексом.

Мы всё перепробовали.

 

Он любил брать меня сонной.

Я просыпалась от его жадных рук, скользящих по внутренней стороне моих бедер, исследующих каждую клеточку моего тела.

Мы трахались, пили вино и снова трахались.

Как одержимые.

Третий был ненасытен.

 

Хотя...

Что-то в моём поведении начало пугать его.

Я вдруг, ни с того, ни с сего, к месту и ни к месту начинала цитировать Ницше - Идёшь к женщине, бери с собой плётку.

 

Просила, ударить меня, в самый ответственный момент, за несколько секунд до оргазма.

Я становилась на колени и жадно слизывала капельки спермы с его члена.

 

Однажды я встретила молодого парня. Его звали Костя, но он любил когда его называли Кост.

Он был молодым, дерзким.

Всё, как я люблю.

Он делал умопомрачительный куни.

 

Ведь шахматные же пешки.

И кто-то играет в нас.