Неотправленные письма

В душе моей не выцветшей ещё

храню я неотправленные письма

тому, из сердца кто давно ушёл,

нет, я ушла в стихию реализма.

 

Открыто не могла тебе писать,

теперь могу, устала мысли прятать,

какая это, ты бы ведал, благодать

укладывать в стихи слов точных прядки.

 

Ты там, где сок иллюзий тайно пьют

иссохшими от страстности губами,

где радость и печаль мечты свою

с тобою делят днями и ночами.

 

А я не рядом, даже не во сне,

от слов твоих не таю гармонично,

я в осени уже, а ты в весне

любуешься цветеньем, как обычно…

 

Мне чудился когда-то тоже «рай»,

в который в жарком танце мы упали…

Ты помнишь поцелуи? Целый край

как будто у судьбины отломали.

 

Вдыхали нежный аромат любви,

не думая о том, что будет после,

тем чувством меня сильно удивил.

Сама была весной… Какая осень?

 

Но всё проходит и любовь прошла,

куда-то упорхнула. На прощанье

оставила уголья - не до тла

сгоревшее любовное дыханье.

 

Сначала я металась и рвалась

как в небесах подстреленная птица,

потом устала, сложены крыла,

боялась в чувствах снова ошибиться.

 

Да я тебя ругала и не раз

(но про себя) не добрыми словами,

как хорошо, не слышал этих фраз!

Ох, не шутя беззвучные сновали.

 

Прошли в смятенье дни, костёр угас,

недопылал и стих костёр желаний.

Люблю родимый край, поэтому Пегас

всё носит мне записки для свиданий…

 

Я не прошу простить, какое там…?!

И совесть по ночам меня не гложет.

Уходят в никуда и чувства и мечта,

но я ещё жива, ты вспомнишь, может.

 

 

06.04.2022