Неотправленные письма
В душе моей не выцветшей ещё
храню я неотправленные письма
тому, из сердца кто давно ушёл,
нет, я ушла в стихию реализма.
Открыто не могла тебе писать,
теперь могу, устала мысли прятать,
какая это, ты бы ведал, благодать
укладывать в стихи слов точных прядки.
Ты там, где сок иллюзий тайно пьют
иссохшими от страстности губами,
где радость и печаль мечты свою
с тобою делят днями и ночами.
А я не рядом, даже не во сне,
от слов твоих не таю гармонично,
я в осени уже, а ты в весне
любуешься цветеньем, как обычно…
Мне чудился когда-то тоже «рай»,
в который в жарком танце мы упали…
Ты помнишь поцелуи? Целый край
как будто у судьбины отломали.
Вдыхали нежный аромат любви,
не думая о том, что будет после,
тем чувством меня сильно удивил.
Сама была весной… Какая осень?
Но всё проходит и любовь прошла,
куда-то упорхнула. На прощанье
оставила уголья - не до тла
сгоревшее любовное дыханье.
Сначала я металась и рвалась
как в небесах подстреленная птица,
потом устала, сложены крыла,
боялась в чувствах снова ошибиться.
Да я тебя ругала и не раз
(но про себя) не добрыми словами,
как хорошо, не слышал этих фраз!
Ох, не шутя беззвучные сновали.
Прошли в смятенье дни, костёр угас,
недопылал и стих костёр желаний.
Люблю родимый край, поэтому Пегас
всё носит мне записки для свиданий…
Я не прошу простить, какое там…?!
И совесть по ночам меня не гложет.
Уходят в никуда и чувства и мечта,
но я ещё жива, ты вспомнишь, может.
06.04.2022
