эквилибриум

закрыв глаза, о чём тебе писать?

о чём бы ни молчали голоса

в наушниках – тебе ли это важно?

не потому ли спишь, нырнув рукой

вкруг головы, что сам теперь такой

кристальный, хрупкий, бережный, бумажный,

 

оставшийся на память о тоске,

слепой ноге в заштопанном носке,

руке, вскормлённой сотней рукоятей?

закрыв глаза, о чём тебе молчать?

о тех, кто не случились ни на час,

но мог, могла, могла бы... дознаватель

 

в тебе устал, не запятнал узор

ни кровью, ни чернилами – курсор

свербит, переминается, глумится,

пытается разбить застывший ритм.

...открыв глаза, о чём он говорит?

о том ли не пытаются провидцы,

 

привычно не заметив, не узнав

в грядущих счастьях никого из нас?

на города, созвездия, союзы

ведут слова чужих тебе корней,

и трóпы... не совсем о тишине,

но о глазах, открытых вместо сердца.