На малой родине

На малой родине всё больше облаков,

там небо хмурится без дела и всерьёз,

а за спиной немолодеющих дворов

растут дома, где я когда-то тоже рос.

Гулял мальчишкой и подростком жёг костры.

Заботы прятались в густеющем дыму

и всё казалось удивительно простым

и город звал к себе, а я бежал к нему.

Моё Иваново - музей родных картин.

Внутри него, зимой насытившись сполна,

ряды безлиственных стволов все как один

стоят и мёрзнут в ожидании тепла.

Когда же лето добредёт до этих мест

и высоко подбросит солнечный букет,

то все деревья с прытью будущих невест

ветвями примутся ловить летящий свет.

А он - проказник! - землю греет всё сильней,

стирая воду с луж на дюжину недель.

И снова кажется, покуда нет дождей,

что знаменитый дом-корабль сел на мель.

Но не закончится с жарой пора разлук,

пора прощаться, как бы не были близки:

идут на смену, заполняя всё вокруг,

осадки осени - цветные лепестки.

Сквозь листопад, от ветра голову прикрыв,

спешат куда-то по делам и стар и мал.

Назло грядущей непогоде город жив:

гремит завод, шумит проспект, гудит вокзал,

откуда с громким стуком к царственной Неве

несётся мимо деревень "Текстильный край"*...

И окна поезда показывают мне

едва заметное Иваново.

 

Пускай

 

дороги жизни нас однажды развели,

пускай для встречи больше не случится дня.

***

В каком бы не был я краю, в какой дали -

всё засыпаю, в мыслях родину обняв.

 

*Фирменный поезд Иваново - Санкт-Петербург