На малой родине
На малой родине всё больше облаков,
там небо хмурится без дела и всерьёз,
а за спиной немолодеющих дворов
растут дома, где я когда-то тоже рос.
Гулял мальчишкой и подростком жёг костры.
Заботы прятались в густеющем дыму
и всё казалось удивительно простым
и город звал к себе, а я бежал к нему.
Моё Иваново - музей родных картин.
Внутри него, зимой насытившись сполна,
ряды безлиственных стволов все как один
стоят и мёрзнут в ожидании тепла.
Когда же лето добредёт до этих мест
и высоко подбросит солнечный букет,
то все деревья с прытью будущих невест
ветвями примутся ловить летящий свет.
А он - проказник! - землю греет всё сильней,
стирая воду с луж на дюжину недель.
И снова кажется, покуда нет дождей,
что знаменитый дом-корабль сел на мель.
Но не закончится с жарой пора разлук,
пора прощаться, как бы не были близки:
идут на смену, заполняя всё вокруг,
осадки осени - цветные лепестки.
Сквозь листопад, от ветра голову прикрыв,
спешат куда-то по делам и стар и мал.
Назло грядущей непогоде город жив:
гремит завод, шумит проспект, гудит вокзал,
откуда с громким стуком к царственной Неве
несётся мимо деревень "Текстильный край"*...
И окна поезда показывают мне
едва заметное Иваново.
Пускай
дороги жизни нас однажды развели,
пускай для встречи больше не случится дня.
***
В каком бы не был я краю, в какой дали -
всё засыпаю, в мыслях родину обняв.
*Фирменный поезд Иваново - Санкт-Петербург
