Март на излёте.

В кривых оправах стылых луж

разбитых линз дрожат осколки.

Март на излёте, в мыслях чушь.

Коты орут вздымая холки.

Весна, как водится весна,

рисует тёплые картинки.

Март на излёте , не до сна,

пусть и заезжены пластинки.

Скрипят прищепки на ветру

над простынями, на верёвке.

А я любуюсь на весну,

из окон старенькой хрущёвки.