Волос побелел на виске...

Волос побелел на виске.

Первый – не последний, не плачь.

К зеркалу с пинцетом в руке,

Словно меченосный палач.

 

Год пройдет - прибудет еще.

И, конечно, больше, чем два.

Белых, как нагое плечо,

Как сентябрьским утром трава.

 

И, похоже, это конец.

Никому не нужен теперь

Белый мой терновый венец –

Отраженье бед и потерь…

 

Солнце обласкало восток.

Рыцарь всех моих неудач,

Приобняв, целует в висок:

«Первый – не последний, не плачь!»