Волос побелел на виске...
Волос побелел на виске.
Первый – не последний, не плачь.
К зеркалу с пинцетом в руке,
Словно меченосный палач.
Год пройдет - прибудет еще.
И, конечно, больше, чем два.
Белых, как нагое плечо,
Как сентябрьским утром трава.
И, похоже, это конец.
Никому не нужен теперь
Белый мой терновый венец –
Отраженье бед и потерь…
Солнце обласкало восток.
Рыцарь всех моих неудач,
Приобняв, целует в висок:
«Первый – не последний, не плачь!»
