Проклятый стих
И если бояться, то точно не любви и не правды. Есть много других пугающих вещей.
Я не люблю, когда он между строк
Находит то, что надо было спрятать,
Когда возводит надо мной курок,
А мой удел в десятый раз — заплакать.
Закрыть лицо ладонью и — навзрыд
Реветь до одури, до взрыва где-то справа;
Как будто тысячи безжалостных копыт
Вдруг учиняют над тобой расправу,
Как будто тысячи безжалостных сапог
Под выстрелы салютные топочут!…
Топочут так, что мой несчастный бок,
Как и положено, игриво кровоточит.
Я не люблю, когда он в микроскоп
Глядит на каждую срифмованную строчку.
Тут видит слёзы, тут печаль, тут точку,
Что служит в тексте глупым знаком «Stop».
Он видит больше, чем хотелось бы,
Я злюсь, сконфуженно ругая этот гений,
Копаясь в бездне умозаключений,
Что давят ум мой, как песок гробы.
Но закрываюсь и сдаюсь безбожно,
Когда я научусь жить осторожно?…
