Сплошное пиии...
Про лубофф... почти
Когда уходит то,
что мы по глупости любовью называем,
уходит без пальто -
весьма торопится, обжигается чаем,
сигарету не тушит,
бросает кружку в стену, слово в душу,
нарочито отчаянно хлопает дверью…
И ты веришь в...
(сплошное пиии…)!
Еще пару жизней не спишь,
в промежутках между истериками
слушаешь лифт,
это почти выносимо, скажи?
Этажи -
от одного до двенадцати,
можно не стараться
затыкать себе рот пальцами.
И после готова
их грызть до крови
на цифре, допустим восемь…
Внутри апофеозом -
бросил!
Но случается утро и чья то весна,
в тот самый момент,
когда во снах
рухнули все этажи
в пропасть выдуманной кем то лжи.
На прошлое пофиг...
Ты лежишь и улыбаешься ресницами -
что-то должно родится
в кружке с горячим кофе,
крепким, как руки его
терпким, как губы.
Знаю - погубит,
но черт побери -
вся эта преданность (здесь снова пиии…)!
Жизнь ничему не учит -
мы также глупы,
но по весеннему, лучше…
