Зэт

И колотят осколки кассет

На степной бесконечной дороге...

Рисовали вчера буквы зэт

На бортах мы в своей распологе.

По броне будто шпагою Зорро...

И на кой нам латинские руны?

Но, вернувшись с ночного дозора,

Объяснил всё нам прапор угрюмый.

Закурив, дал такой он ответ,

И затихли вокруг голоса:

- Это вовсе не белое зэт,

Это карта пути в небеса.

 

Будто в старом хите мумийтроля,

Первый тигр колёсами в небо.

И кричит кто-то рядом от боли,

И куда-нибудь спрятаться мне бы.

Все упали, лежим и стреляем,

И мортиркой кидаем гранаты,

И тесним, наступая по краю,

Впереди прапор наш бородатый.

Слышишь, прадед, и я на войне.

Капли пота стирая со лба,

Понял я, этот штрих на броне,

То не буква, то наша судьба.