Опять мои стихи не хороши...

Опять мои стихи не хороши,

Ты думаешь, навеянные снами?

А помнишь, там, у речки камыши,

И угорь, рыба, но не с плавниками.

А ниже по теченью старый Храм,

На косогоре, словно шлемоносец,

А в звоне колокольни, - Аз воздам,

И лица престарелых мироносиц.

 

Кувшинки - звёзды неба у воды,

И небосвод прозрачно бирюзовый,

И детские, чуть видные следы,

Похожие на жёлтый лист кленовый.

И поздний вечер с песней у костра,

Ложились тени на ковёр листвянный,

Да, осень, продолжается игра,

Вот только лист не жёлтый, а багряный.

 

Прошу, сентябрь, ты повремени,

Во мне не трогай летних впечатлений,

Вот явор, он стоит совсем один,

Примерив на себя хитон осенний,

Как мой любимый, что так далеко,

Как солнце лета там, за облаками,

Ему в разлуке тоже нелегко,

Не чувствовать дороги под ногами,

 

Которая, вела ко мне вчера,

Он там читает стансы, как поверья,

Давно погасли искры от костра,

И в белых шубах сникшие деревья.

Они фигурами как тайны Лиссажу,

Окутанные прошлым, как ветрами,

И ждут, пождут, когда я расскажу,

Про ту любовь, что будет между нами.

 

2020 г.