Написано так много
Смешная жизнь. В разбросанных стихах
Рождаются одни противоречья,
Пародии, зажатые в тисках,
Где о душе не может быть и речи.
Из кипы книг не выбрать ни одну,
Их песенный напев проходит мимо.
Я задыхаюсь, я опять тону,
Барахтаясь в тех строчках нелюбимых.
Написано так много. "Под луной
Ничто не вечно", - сказано не нами.
Натянутой пронзительной струной
Проходит жизнь, сменяя день за днями.
Я просыпаюсь. Чувства не новы:
Всё старые дела, проблемы, лица.
Не выбросить порой из головы
И в сновиденьях тоже не забыться.
Сатира, шарж на самого себя,
Дешёвка, багажа галантерея.
Мелькнув, вдруг мысли трезво протрубят:
"Молчать, наверно, было бы честнее."
