Его стихи не мне посвящены...

Который год на рану сыплю соль,

Не состоявшегося нашего свиданья,

Не обозначен видимо пароль,

Моей мечты. Лишь призрак ожиданья,

 

Стучится веткой тополя в окно,

Да стих твой обрывает струны ночи,

Ну, если ж мне другого не дано,

Как быть одной, к чему опять хлопочет,

 

И возвращает в прошлое печаль?

Да, что с тобой, неужто было мало,

Когда мечта, как порванная шаль,

С согбенных плеч лохмотьями свисала.

 

Его стихи не мне посвящены,

Ну, что ты ретивое снова стонешь,

Чтоб так любить, не сны, а явь нужны,

Когда же ты все чувства похоронишь?

 

Не выплаканных слёз тебе не счесть,

А выплаканных, кто же их считает?

Забыв про гордость, взяв в кавычки честь,

Душа моя от ревности сгорает.

 

Какая мука может быть сильней,

Чем наказанье за любовь к чужому,

К чужому мужу? И не жди вестей

Ты от того, кто больше жизни нужен.

 

Который год, лишь призрачность надежд,

Который год, лишь об одном молитвы:

О, Господи, преодолеть рубеж,

Такой любви, мне помоги, утешь,

Закончив с нелюбовью мою битву.