Лишь кратер я на лунном теле
Лишь кратер я на лунном теле.
Лишь искра пламени огня.
Я — ветра лишь прикосновенье
И миллиардов туч гряда.
Природы дочь. Я — шёпот камыша,
Сиянье светлячка на подступе у тьмы,
Я — ландыша нежнейшего душа.
Я — отзвук перезвонов, стон молвы.
У ягоды черничной синева – всё я,
Тумана шелест, стародавняя кора у ели,
Бушующий залив, бегущая волна,
Чарующая топь, очарованье мели.
Я — жёлтый лист, укрывший наготу.
Я — сгнивший перегной, насытивший траву.
Я — солнца луч, пробудит что весну,
Я — моросящий дождь, истлею на ветру.
Я — меркнущий закат. Я — бренности мечта.
Молниеносный сон, забытый сгоряча,
Остывший воск,
Озябшая свеча,
Потухший день,
Студеная зима.
Я — струящийся, беглый уличный лик,
Полуночный мерцающий радостный блик,
Растекаясь по зыбкой ряби волны,
Послевкусием стану полуночной тьмы.
Черешневый нелепый фиолет,
Лучистый и радушный утренний рассвет.
Я так тонка, как паутины стан,
Как бабочки крыло, но есть у них изъян!
Недолог больно век!
Он слишком-слишком мал.
В нём смысла вовсе нет.
Был человек — не стал!
Стою я у подножья кряжа
На горном склоне, на холме.
Смурнее гроз, бичующих поляны.
Чуждее мира сизого, во мгле.
Вот разразилась яростно и дерзко,
Смиренья и покой не обрести.
Быть может жизни ветка очень метко
Хлестнет пощечину — дерзай, лови!
Под стук колес и поездов гудёж,
Искала я себя. Искала тщетно!
И суть свою кляня, под пляски и кутеж,
Снискала только грязь, да омерзенье лести.
Быть может друга потеряю,
Я в нем себя не узнаю.
От счастья вот уж не сияю,
И Бога не благодарю.
Так Что есть Я?
Что — мир? Кто скажет?
Что крикнет чайка за окном?
О чем мечта моя, кто знает?
Нет мира мне.
Нет счастья в нем!
И видит Бог,
Сама не знаю.
Ни о себе,
Ни о мирском.
Лечу туда, где птичьи стаи
И все катИтся чередом.
И, как всегда, изящен стан травы,
И вновь лампада у иконы догорает,
И та свеча, что больше не горит,
Свой путь другою ипостасью заменяет!
Так в чем же мой черёд?
Зачем мое рожденье?
Когда погаснет мой рассвет?
И в чем предназначенье?
Я — шум берёз, я облачная тень?
На майском на лугу я мотылёк?
Рассветный я лазоревый цветень,
Раскинутый канонам поперёк?
Я — маков цвет, я — буква прочих редких строф?
Я — тонкий аромат увядших осенью цветов,
Пронзённых горечью обид, холодным зноем,
И сладостью пылающих ланит —
Их аромат предательство хранит...
Так Что есть Я?
Что — мир? Кто скажет?
Что крикнет чайка за окном?
О чём мечта моя, Кто знает?
Нет мира мне.
Нет счастья в нем!
И видит Бог,
Сама не знаю
Ни о себе,
Ни о людском,
Лечу туда, где птичьи стаи
И все катИтся чередом…
© Copyright: Алина Матвеева Никифорова, 2015
Свидетельство о публикации №115082106366
