Костер времени

Мир, может быть, не будет прежним,

Обрушившись, как книжный шкаф,

С громадным треском утром вешним

По снегу книги разметав.

В них разлетелись переплёты,

Страницы превратились в прах,

И отовсюду идиоты

Заговорили о кострах.

Их жгли, свои надежды грея,

И торопя приход тепла,

Не сокрушаясь, не жалея

Сюжетов, выжженных дотла.

Быть может, наши книги сгинут,

Став топливом чужой игры…

Но всё равно костры остынут -

Дожить ли нам до той поры?

Мир, может, и не будет прежним,

На пепелище возродясь,

Но расцветёт весной подснежник,

И дети побегут, смеясь.