Костер времени
Мир, может быть, не будет прежним,
Обрушившись, как книжный шкаф,
С громадным треском утром вешним
По снегу книги разметав.
В них разлетелись переплёты,
Страницы превратились в прах,
И отовсюду идиоты
Заговорили о кострах.
Их жгли, свои надежды грея,
И торопя приход тепла,
Не сокрушаясь, не жалея
Сюжетов, выжженных дотла.
Быть может, наши книги сгинут,
Став топливом чужой игры…
Но всё равно костры остынут -
Дожить ли нам до той поры?
Мир, может, и не будет прежним,
На пепелище возродясь,
Но расцветёт весной подснежник,
И дети побегут, смеясь.
