А где-то...
Всё тоньше и тоньше, тающий в пустоте,
месяц над сонной громадой Москвы…
А где-то волнуется южная степь,
сминая под ветром лунный ковыль.
А где-то, себя пересилив с трудом,
с измятой постели встаёт человек,
резко разбуженный фонарём,
или сном, просочившимся из-под век,
о волке поджаром, воющем на луну,
бегущем за ней по ковыльному серебру…
Трясутся руки. И мнут подушку, и мнут,
в попытках длинную ночь растворить к утру,
прогнать в далёкую степь, пахнущую землёй,
горькой полынью, ромашкой и чабрецом…
И вот наступает утро.
Стихает внутренний вой.
Может, что-то наладится в жизни, в конце концов?
17.02.2022
