А где-то...

Всё тоньше и тоньше, тающий в пустоте,

месяц над сонной громадой Москвы…

А где-то волнуется южная степь,

сминая под ветром лунный ковыль.

 

А где-то, себя пересилив с трудом,

с измятой постели встаёт человек,

резко разбуженный фонарём,

или сном, просочившимся из-под век,

о волке поджаром, воющем на луну,

бегущем за ней по ковыльному серебру…

 

Трясутся руки. И мнут подушку, и мнут,

в попытках длинную ночь растворить к утру,

прогнать в далёкую степь, пахнущую землёй,

горькой полынью, ромашкой и чабрецом…

И вот наступает утро.

Стихает внутренний вой.

Может, что-то наладится в жизни, в конце концов?

 

17.02.2022