Портрет

Смотрюсь в портрет как в прошлое - до умопомрачения.

На спинку стула брошенный, потёртый мой сюртук.

И нет душе встревоженной, в графине утешения,

И пылью припорошенный, поникший абажур.

В жилище опустошенном, померкло освещение,

А было раньше солнышко, сияла жизнь вокруг

И счастьем переполненный, бежал я в предвкушении

Упасть в объятья вздорные нежнейших в мире рук.

Капризы все взбалмошные - невинность развлечения:

Цилиндр, одев нарошно мой (семидесятых лет) -

Я был твоим художником... В вечернем отражении

Глаза светились звёздами - стал вечностью портрет.