Портрет
Смотрюсь в портрет как в прошлое - до умопомрачения.
На спинку стула брошенный, потёртый мой сюртук.
И нет душе встревоженной, в графине утешения,
И пылью припорошенный, поникший абажур.
В жилище опустошенном, померкло освещение,
А было раньше солнышко, сияла жизнь вокруг
И счастьем переполненный, бежал я в предвкушении
Упасть в объятья вздорные нежнейших в мире рук.
Капризы все взбалмошные - невинность развлечения:
Цилиндр, одев нарошно мой (семидесятых лет) -
Я был твоим художником... В вечернем отражении
Глаза светились звёздами - стал вечностью портрет.
