Поэт и два суда

Мне вручают медаль. Заслуги, мол,

Поэтическое искусство.

Ты смотришь мне вслед, выстругивая

Письмецо в насмешливых чувствах.

 

"Да кем ты себя возомнила?" — твоё между строчек чую,

Но только смеюсь и плачу, гадая на гуще чайной.

Даже если бы на Парнас меня закинуло чудом,

Я бы продолжила верить, что это только случайность.

 

Впрочем, здесь не нужна смекалка, и Шерлоком быть не надо.

Каждый знает, каков поэтин театр анатомический:

Слева — сердце, вокруг него струится парком монада,

А рёбра обвили лавры, золотые, в бессчётном количестве.

 

Бог с тобой. Веселись — мне без разницы —

И фортуну мою чахлую в дёготь макай,

Только Бог меня любит, даже если я убийца и пьяница,

А не то что поэтишка без таланта в руках.

 

Раскаюсь, сдам с потрохами рукописей картишки,

Сознаюсь в убийстве времени — чистосердечное, так сказать —

А Бог усмехнётся только, затем приговор подпишет,

И меня, уже заключённую, отправят на Землю назад.

 

А дальше иная жизнь — волонтёршей у инвалидов,

Чтобы спать мне по часу в день и себя отдавать другим,

И с ними делить пелёнки, болезни, мечты, обиды,

С трудом разгибая спину из натруженной дуги.

 

Потому что не на тщеславие выдавалась мне времени пайка

И не на склоки с другими алчущими побед.

И вот на столе и в памяти уже ни единого знака

Того, что лепил и пестовал нескладный чудной поэт.

 

17.02.2022