О злости

Это замкнутый круг, из которого выйти нельзя.

Сигарету зажгу. Что за марка? Так голову кружит...

Слишком поздно я понял: в ларьке эту пачку не взять.

Она вечно со мной и всё больше становится нужной.

 

Я в две смены пашу. К тонкостенной однушке привык,

Где болеет жена и течёт потолок у карниза.

Аттестат запылился, и вымокли сказки про высь,

Мне осталось глядеть на дворы через дымную призму.

 

Затянулся — и вспыхнуло чувство, как старый протест,

Бесконтрольное, ярое, но отчего-то глухое,

Словно юной когда-то собаке лишь ржавый протез

Возвращает тот голос, и тот — лишь рычаньем да хворью.

 

И дрожат мои руки, но радостно сердце моё.

Я шепчу эти фразы, и кончится тряска навряд ли:

"Эта старая кляча проходу в метро не даёт",

"Эти морды чиновные разум и стыд потеряли".

 

Мой намётанный глаз недоверчиво смотрит в экран,

Ищет в толпах на улице нищих, воров, проституток.

Я не вижу сквозь дым, как смеётся младенец-Сократ,

На площадке в коляске встречая росистое утро.

 

Поцелует жена — не поможет. По трубке аорты

Только пепел идёт, а не то, что закладывал Бог.

Боже,

Сделай меня толстокожим,

Прижизненно мёртвым.

Это лучше, чем хрипы оставить в обмен на любовь.

 

15.02.2022