О злости
Это замкнутый круг, из которого выйти нельзя.
Сигарету зажгу. Что за марка? Так голову кружит...
Слишком поздно я понял: в ларьке эту пачку не взять.
Она вечно со мной и всё больше становится нужной.
Я в две смены пашу. К тонкостенной однушке привык,
Где болеет жена и течёт потолок у карниза.
Аттестат запылился, и вымокли сказки про высь,
Мне осталось глядеть на дворы через дымную призму.
Затянулся — и вспыхнуло чувство, как старый протест,
Бесконтрольное, ярое, но отчего-то глухое,
Словно юной когда-то собаке лишь ржавый протез
Возвращает тот голос, и тот — лишь рычаньем да хворью.
И дрожат мои руки, но радостно сердце моё.
Я шепчу эти фразы, и кончится тряска навряд ли:
"Эта старая кляча проходу в метро не даёт",
"Эти морды чиновные разум и стыд потеряли".
Мой намётанный глаз недоверчиво смотрит в экран,
Ищет в толпах на улице нищих, воров, проституток.
Я не вижу сквозь дым, как смеётся младенец-Сократ,
На площадке в коляске встречая росистое утро.
Поцелует жена — не поможет. По трубке аорты
Только пепел идёт, а не то, что закладывал Бог.
Боже,
Сделай меня толстокожим,
Прижизненно мёртвым.
Это лучше, чем хрипы оставить в обмен на любовь.
15.02.2022
