Стрелок

Когда вот так, наполовину,

когда уже предрешено,

что целиться ты будешь в спину,

тогда, поверь — мне всё равно.

 

Нет смысла задавать вопросы,

смотреть в глаза и утомлять

улыбкой ли, нытьём несносным,

— на всём лежит одна печать.

 

Печать скучающего взгляда,

неловких рук, ненужных слов,

эстамп былого рая-ада,

слезливых строчек толстый слой.

 

Я повернусь. Щелчок затвора,

между лопатками — ожог.

Но слава Богу, что так скоро

ты с этим справился, стрелок.