Крошилась мутная слюда... (1914 -1918)

Крошилась мутная слюда на маленьких людей,

на памятники в городах, на черноту аллей.

И едкий запах от газет нещадно ноздри жёг,

тонул во мраке снег и свет, густел над нами смог.

 

На белом - чёрные грачи, на светлом - тёмный грех,

а я забыл как он звучит, серебряный твой смех.

Никто из шедших на убой спасенья не искал,

и накрывала нас с тобой вселенская тоска.

 

Гудел надрывно телеграф, тревожно бил набат,

в глаза впечатывался страх - открылись двери в ад.

Ложь выползала, словно крот, и рыла узкий ход,

а ты кривила нежный рот и падала на лёд...

 

Я умер через пять недель в каком-то блиндаже,

и небо стыло в этот день, как кровь на штык-ноже.

В дыму светился лунный нимб, к губам лепился снег,

в секунды скатывались дни, и я твой слышал смех.