Бумажный меч
Стихи мои, как крики из таверны,
Наброски на разбросанных клочках,
Как бесенята в ящичке фанерном,
Стоящие на крошечных ушах.
Нет логики в катренах и порядка,
Намека нет на стиль и мастерство,
Как будто срок впаяли под тридцатку,
За графоманство, дурь и колдовство.
Я ставлю под сомненье сущность храмов,
Влиять они не могут на судьбу,
Застывшие в истории на рамах,
Как знак эпох зловещий на горбу.
Где мир земной, где тяжесть поднебесья,
Что стало с убеждением моим,
Глаголом ярким выжечь ложь со спесью
И быть в душе, как чистый херувим.
Куда бегу, слететь рискуя с кручи,
Ищу совет у света и у зла,
Путь "златословов" в терниях колючих,
В шлифовке постоянной ремесла.
Я каюсь вновь перед толпой продажной,
Не нахожу для глупости их слов,
Мой меч для устрашения бумажный
И с кровью ран проигранных боев.
