Три раза

Что сказать?! Всё одинаково.
Стихи писать не хочется.
А я уехал бы в Монако.
Но что-то теплится ещё.
 
Ещё сказать, да всё по-старому.
И Бродский уронил печаль.
Мои размеры очень странные.
А то, что хладно, горячо.
 
Как будто исповедь случайна,
а хочется писать ещё.
Как будто горячее странного,
твоё холодное плечо.
 
Как будто фальш вернее страсти,
да вроде б нечего ломать.
И нету лучшей здесь напасти,
чем пивом дурня застращать.
 
Писать не хочется, теперь вот,
Мои все мысли набекрень.
И Бродский кажется по-новому,
Отыщет в небе свою тень.