Три раза

Что сказать?! Всё одинаково.

Стихи писать не хочется.

А я уехал бы в Монако.

Но что-то теплится ещё.

 

Ещё сказать, да всё по-старому.

И Бродский уронил печаль.

Мои размеры очень странные.

А то, что хладно, горячо.

 

Как будто исповедь случайна,

а хочется писать ещё.

Как будто горячее странного,

твоё холодное плечо.

 

Как будто фальш вернее страсти,

да вроде б нечего ломать.

И нету лучшей здесь напасти,

чем пивом дурня застращать.

 

Писать не хочется, теперь вот,

Мои все мысли набекрень.

И Бродский кажется по-новому,

Отыщет в небе свою тень.