Белое

Белая поверхность тиха и надмирна. Ничто не может нарушить её покой. Медитирует.

 

Бледные лучики уставшего зимнего солнца касаются белой равнины и теряются в ней. Все чувства утонули и исчезли в спокойной белизне.

 

Что-то неуловимое пробегает, зарождаясь в глубинах, и пытаясь поднять незыблимую пока ещё гладь. Там внизу под толщей нейтрального зарождается нечто неведомое этой толще: неспокойное, революционное, пробуждающее, эволюционирующее... И спустя мгновение вулканирует, вздымая кипящие потоки, изливается белая масса, исторгая с пыханьем и ворчанием клубный пар, и пытаясь выйти за пределы.

 

Сверху медленно, завораживающе размеренным потоком сыплется белая крупка. Белые извергающиеся языки жадко глотают их и, кружась в воронке, соединяется нессоединимое ещё пару минут назад. Всё меняется. Что? Цвет? Остался белым. Но это уже нечто иное. Вязкое, пыхающее, зовущее...

 

Щедро бросаю кусок сливочного масла и восхитительная манная каша готова ублажить проголодавшихся гурманов.

 

Приятного аппетита!

 

 

Фото моей сестрички. В моём родном городе снежный коллапс.