Передышка

Всё реже встречать и всё чаще прощаться

Приходится. Жить в ожидании счастья

Так сложно. Но всё же гораздо сложнее

Жить вовсе уже не надеясь – не смея…

 

Слова из возлюбленных книжек и песен

Уже до душевных мозолей известны:

Ни трепета нет, ни любви беззаветной –

Как память деревьев о срубленной ветви,

 

Как рваные раны пропавшей страницы,

Как тьма по ночам, за которой не снится

Ничто. Как пропитые юности клятвы.

И мука души разучившейся плакать.

 

Слова, потерявшие прежнюю силу:

Их юные ветры, как флаги, сносили –

И сами теперь осознаем едва ли:

Зачем говорили? Зачем напевали?

 

Среди мелочей, что пылятся на полках,

Они навсегда, упокоясь, умолкли.

Лишь изредка, полный обход завершая

Дотронешься зарубцевавшихся шрамов

 

Чтоб после, застыв в темноте на балконе,

Молчать на огни – и мучительно помнить

Того, кто когда-то мечтал быть тобою.

Тоска о минувшем – фантомные боли…

 

Секунды свистят у виска, дорожая,

И память некрозом сжирают пожары:

Сгорают альбомы, записки, тетрадки –

И хочется в страхе бежать без оглядки.

 

Куда? В безразличное лоно постели?

К стакану, который так быстро пустеет?

К холодному морю полночного неба,

Что коркою льда каменеет нелепо?

 

К листам? И бездарно, как курица лапой,

Строку за строкой вынимая, царапать?

Сбиваясь в подсчёте безумного пульса,

Надеясь, что буквы, как капли, прольются?

 

Что примутся смыслы, воспрянут ростками,

И тьму, и огонь от меня отсекая?

Что здесь, в глубине рукотворного рая

Хоть день передышки у тьмы – отыграю..?