Творец

Творец он был, и как всегда, один,

Лицо, как маска, за которой тайна,

Был ход его никем непостижим —

Он шёл в ночи, над бездною, по краю.

 

И дух его, заворожённый звук,

Летел, как глас, и ото всех свободный,

Он другом был у беззаботных муз,

И их даров и волшебства достойный,

 

А в танце магов постигал он ритм,

С глубин идущий, таинство несущий,

И был он телом с этим ритмом свит,

В один прыжок в запретное зовущий.

 

Он танцевал под песню сам с собой,

Сливаясь с гласом звёздных откровений,

То было ночью, с царственной Луной,

Он был во власти сумрачных томлений.

 

И просыпалась пляшущая плоть,

И вспоминала, что давно забыто —

Как мог летать, и как звериной кровь,

Вскипала в нём — и как была пролита...

 

Теперь весь Мир был царствием его,

Прыжок последний, и раскинув руки,

Он ввысь пошёл, где тьма и волшебство,

Где он творил под яростные звуки.