Творец
Творец он был, и как всегда, один,
Лицо, как маска, за которой тайна,
Был ход его никем непостижим —
Он шёл в ночи, над бездною, по краю.
И дух его, заворожённый звук,
Летел, как глас, и ото всех свободный,
Он другом был у беззаботных муз,
И их даров и волшебства достойный,
А в танце магов постигал он ритм,
С глубин идущий, таинство несущий,
И был он телом с этим ритмом свит,
В один прыжок в запретное зовущий.
Он танцевал под песню сам с собой,
Сливаясь с гласом звёздных откровений,
То было ночью, с царственной Луной,
Он был во власти сумрачных томлений.
И просыпалась пляшущая плоть,
И вспоминала, что давно забыто —
Как мог летать, и как звериной кровь,
Вскипала в нём — и как была пролита...
Теперь весь Мир был царствием его,
Прыжок последний, и раскинув руки,
Он ввысь пошёл, где тьма и волшебство,
Где он творил под яростные звуки.
