ДОЛИНА МЁРТВЫХ
ДОЛИНА МЁРТВЫХ
Пестрит проталинами поле,
Озимых обнажая изумруд.
Проснувшись, вырвавшись на волю,
Заколосятся хлебом, оживут.
А рядом тоже поле было,
И отливали золотом хлеба.
Теперь кресты стоят уныло.
Долина мёртвых... Кончилась судьба...
Никто не встанет, не посеет и не вспашет,
Никто не потревожит их покой.
Лишь ветерок полынной веткой машет,
Живущих призывая на постой.
Как часто средь могил осиротевших
В любви клянёмся мёртвым на крови.
А сколько их, остывших, онемевших,
При жизни не познавших той любви !
Шепча молитву грустными устами,
Как часто забываем мы о том,
Что суть порой меняется местами:
Долина мёртвых там, где мы живём.
