ДОЛИНА МЁРТВЫХ

ДОЛИНА МЁРТВЫХ

 

Пестрит проталинами поле,

Озимых обнажая изумруд.

Проснувшись, вырвавшись на волю,

Заколосятся хлебом, оживут.

 

А рядом тоже поле было,

И отливали золотом хлеба.

Теперь кресты стоят уныло.

Долина мёртвых... Кончилась судьба...

 

Никто не встанет, не посеет и не вспашет,

Никто не потревожит их покой.

Лишь ветерок полынной веткой машет,

Живущих призывая на постой.

 

Как часто средь могил осиротевших

В любви клянёмся мёртвым на крови.

А сколько их, остывших, онемевших,

При жизни не познавших той любви !

 

Шепча молитву грустными устами,

Как часто забываем мы о том,

Что суть порой меняется местами:

Долина мёртвых там, где мы живём.