Промокшая шуба
О мой хороший, любимый боже!
Мы ведь с тобою совсем не похожи:
Вместо сгоревшей веснушчатой кожи
У тебя белобровый лик.
Тихий, легкий, большой и древний,
Не знающий гнева, не помнящий ревность,
Туман превращая в леса и деревни,
Куришь седой тростник.
А я тяжела, как промокшая шуба,
И мне заглушить этот внутренний шум бы,
Я и избу тогда подожгу, блин,
На волю пущу коня!
Бог, ты ведь знаешь — ломать не строить,
Давно не в ладах со мной стыд и совесть,
Мой след в атмосфере — лишь сажа и копоть…
За что же ты любишь меня?
