Промокшая шуба

О мой хороший, любимый боже!

Мы ведь с тобою совсем не похожи:

Вместо сгоревшей веснушчатой кожи

У тебя белобровый лик.

 

Тихий, легкий, большой и древний,

Не знающий гнева, не помнящий ревность,

Туман превращая в леса и деревни,

Куришь седой тростник.

 

А я тяжела, как промокшая шуба,

И мне заглушить этот внутренний шум бы,

Я и избу тогда подожгу, блин,

На волю пущу коня!

 

Бог, ты ведь знаешь — ломать не строить,

Давно не в ладах со мной стыд и совесть,

Мой след в атмосфере — лишь сажа и копоть…

За что же ты любишь меня?