Мужчина с чемоданчиком
Он каждый день был хмурым
От метро до дома
Своей походкою понурой
Добирался выпить дешевенького рома.
На вид ему было лет сорок.
Вёл образ жизни типичного сурка.
В душе он был ещё ребёнок.
А участь его была понятна и проста.
На нем всегда
Была серая потрепанная куртка,
В руках небольшой чёрный чемодан,
А рядом с ним ,по обыкновению, гуляла скука.
Мира он не видел,
Как и ярких чувств...
Лишь хмурый грустный Питер -
От офиса и до Академки ,глазиком моргнув.
Он давно позабыл,
Что значит, по-настоящему мечтать. -
Видя лишь свой серый быт,
В нем продолжая утопать.
Наш герой был коренным петербуржцем.
Связанный узами злого мегаполиса ,
Не чувствовал себя,ведь,даже где-то нужным,
Плывя по реке ,без сомненья толики...
Дома его ждала
Озлобленная на мир и на него,
Сварливая жена,
Изменявшая без зазренья совести легко.
У них не было детей.
Он был бесплоден на все сто.
Такой уж был его удел -
Играть с самим собою вечерами в домино.
Он не был общителен.
У него не было друзей и поддержки.
Давно не стало его светлых родителей.
И ,вроде бы ,он не был сильно так грешен...
Я не знаю,что с ним стало дальше...
Не знаю ,даже как звали его:
Петей,Федей или Сашей...
Знаю лишь одно,
Что просто-напросто не видел этого скитальца боле,
И не чувствовал прожирающей его душу черствой боли...
