Проходит день
Проходит день, худой и долговязый.
И тащится за ним седая ночь.
Стоят вдоль троп обугленные вязы.
И я, каким-то робким ставший сразу,
Курю, тоску не в силах превозмочь,
Во мгле, в ночи, на маленьком балконе,
Присев на табурет, что стар и крив,
Слой пепла папирос стряхнув с ладони,
В дождливом продолжительном сезоне
Напор и боевитость растворив.
