Проходит день

Проходит день, худой и долговязый.

И тащится за ним седая ночь.

Стоят вдоль троп обугленные вязы.

И я, каким-то робким ставший сразу,

Курю, тоску не в силах превозмочь,

 

Во мгле, в ночи, на маленьком балконе,

Присев на табурет, что стар и крив,

Слой пепла папирос стряхнув с ладони,

В дождливом продолжительном сезоне

Напор и боевитость растворив.