Картина

как же просто было: пламя, терновый куст,

ты глядишь в огонь — а разум прозрачно пуст,

и, ещё ребёнок, ты видишь легко и чутко.

в мире нет пока патриарших седых бород,

будто время всё ещё переходимо вброд,

и встаёт из куста — неведомо что, но жутко…

 

неизменны материи — масло, и холст, и кровь,

а художник пишет, и горизонт багров:

скоро утро, и так сменяются дни за днями.

и растёт из глубин истории и холста —

не сомнение, но некая теснота…

ты взрослеешь. и кажется: гаснет пламя.

 

каждый раз тяжелей разграничивать свет и тьму,

мир сужается, тайна не ведома никому,

и прохожие — отдалённее Моисея.

и всё глубже, глуше, сумеречней река

полусонного времени. в небе — ни огонька,

а в тебе всё меньше искреннего веселья.

 

но художник пишет — рождение, жизнь и смерть,

серых птиц, холмы, закатов тугую медь,

и ложатся мазки. спокойно пасётся стадо.

а ландшафт равнины — до горизонта пуст,

и объят огнём всё тот же терновый куст,

и прозрачен вечер, и веет ночной прохладой…

28-29.12.2021