Картина
как же просто было: пламя, терновый куст,
ты глядишь в огонь — а разум прозрачно пуст,
и, ещё ребёнок, ты видишь легко и чутко.
в мире нет пока патриарших седых бород,
будто время всё ещё переходимо вброд,
и встаёт из куста — неведомо что, но жутко…
неизменны материи — масло, и холст, и кровь,
а художник пишет, и горизонт багров:
скоро утро, и так сменяются дни за днями.
и растёт из глубин истории и холста —
не сомнение, но некая теснота…
ты взрослеешь. и кажется: гаснет пламя.
каждый раз тяжелей разграничивать свет и тьму,
мир сужается, тайна не ведома никому,
и прохожие — отдалённее Моисея.
и всё глубже, глуше, сумеречней река
полусонного времени. в небе — ни огонька,
а в тебе всё меньше искреннего веселья.
но художник пишет — рождение, жизнь и смерть,
серых птиц, холмы, закатов тугую медь,
и ложатся мазки. спокойно пасётся стадо.
а ландшафт равнины — до горизонта пуст,
и объят огнём всё тот же терновый куст,
и прозрачен вечер, и веет ночной прохладой…
28-29.12.2021
