Не туда
Ещё одно из закромов к Кубку Поэмбука)
Что-то мчу не туда: повернуть бы дышло.
Нёс добро - не донёс.
Всё одно - не вышло.
Нёс печаль без начал да с бедой на пару,
А мечта-маета окатила паром,
Поостыла, легла ковылём на поле...
Ты свободой была, только я не понял.
Ты пожаром была, сухостой сжигала.
Ты водою была: сколь не пей – всё мало.
А теперь хоть вопи сумасбродной выпью,
Тошно петь, тошно жить.
Но налью и выпью:
Опаляет нутро не настой медвяный,
Он горчит, и я горечью этой пьяный.
Эх, судьба, довела ты меня, гадючья:
В темя бьёшь и под дых, но опять не учишь!
Столб-костыль на плечах облака катает,
И туман-растуман над рекой растаял,
Мир опять новый день натянул на пяльцы:
Мол: "Гляди, идиот, как любовь – сквозь пальцы!"
И гляжу, идиот, да пинаю лужи.
Сердце нёс – не донёс...
Бессердечный – нужен?
