Первый снег

Во мне не осталось ни йоты из книг о правильной любви.

Я не строчка в перечне добродетелей,

а просто осенний голос, уставший заклинать весну.

Мне смешно, когда я слышу рассуждения о вечном.

 

Не учите меня, праведники,

искусству наряжаться перед Богом!

Не зовите меня, грешники,

на свои скучные карнавалы!

Моя душа никогда не долетит до неба

и не станет нырять в притоны.

Она поёт в клетке безумия.

 

Крылья моих песен слишком тяжелы для радости,

но они не дадут мне упасть в ущелье уныния,

поэтому я люблю ходить по лезвию ножа,

разрезавшего наш мир на добро и зло, -

это и есть истинный путь поэта.

 

Я никуда не спешу.

Я просто гуляю, любуясь,

как на снег осыпаются тени берёз,

потревоженных ветром.

Я протягиваю руку

и поправляю вечеру его рыжую чёлку,

и его озябшие губы

целуют меня на прощанье.

 

И я вхожу в ночь,

тёмную и одновременно светлую,

как глаза ребёнка,

что глядит из окна

на одинокого прохожего.