Огонь

Ночь о чём-то задумалась

и так смачно

перекатывает за щекою луну!

 

Я притаился

в глубине лесной тишины

и прислушиваюсь

к печальным вздохам костра.

 

Моё бродячее сердце

пропахло росою и дымом.

Я чужак в этом нежном лесу,

в этой спящей стране,

на этой безумной планете.

 

Сколько раз добрые люди

просили меня остаться

в их простодушной суете.

А я уходил,

уволакивая за собою

тяжёлую тень своего одиночества,

чтобы её не топтали

те, кто не любит моей темноты,

а значит, не желает моего света.

 

Свет костра -

это моя маленькая радость,

младенец,

греющий меня своими улыбками.

 

Мой угасающий взор

питается его чистотой,

моё мудрое сердце

бережно листает его вздохи,

а его молчаливые песни

тянутся к небу,

ломая крылья

и снова падая...

 

Не так ли поёт душа поэта,

пригревшегося за пазухой ночи?

 

Здесь не на что мне роптать,

ведь я не один в этой сказке:

меня обступили великаны деревья.

 

Или это призраки друзей,

которых я когда-то покинул?

Чего же ждут они от меня?

Радости?

Но у меня её нет,

я оставил её в их уютных домах,

я уносил только то,

что бесспорно моё:

мою тень,

мою печаль,

мои потёмки.

 

А вместо радости у меня костёр.

Он так мило спорит с тенью поэта

о любви, чистой, как ночь,

и глубокой, как темнота.