Преддверие

Кто-то в небесный бубен

мерно стучит в ночи...

 

Ветер, как бражник – буен,

время про «Ч» – молчит.

Страсть сапоги омыла

в луже елейной лжи,

правда – не пробник силы,

правда – режим души.

Ломка кустарных смыслов

звучна, как благий мат,

кровь суеты прокисла,

верен кондрашкин хват.

Мир, причащённый светом,

сдавлен Прокрустом тьмы.

 

Слабнет первач Завета,

или в завязке мы?