Под стареющей луной

Лунный ветер бьётся о мою бессонницу,

ломая ритм воспоминаний.

А ведь кроме них, у меня ничего не осталось,

и я пытаюсь навести в них порядок,

сдувая пыль с мёртвых бабочек радости.

 

Я, как старая театральная афиша,

пришпилен к этой жизни для обмана зрения:

чтобы прикрыть дыру пугающей правды.

 

Но у меня есть ещё и сердце.

Вот только на что мне оно?

Не для того ли, чтобы молотком надежды заглушать тишину умирания?

 

Но смотри-ка: любовь ещё жива!

Она совсем сгорбилась

и опирается на клюку поэзии.

И по привычке выдирает ниточки слов

из беззубого молчания старости.

 

Сплести бы верёвку из строчек своих стихов

и выбраться по ней к тому рассвету,

который мы встречали вдвоём...

 

Надо же, вновь я зажёг свечку мечты...

Но для чего?

Чтобы лишний раз убедиться,

что вокруг - ничего, кроме ночи?

 

Но глупо мечтать о том, что прошло...

Глупо быть живой рыбой в мёртвом море...

Глупо любить вопреки одиночеству...

 

Но почему только во тьме

видны глаза вечности?

Почему только в разлуке

ты становишься моим солнцем?

И почему только смерть

заставляет меня цепляться за жизнь,

а значит, за новую встречу?

 

Не знаю, почему.

Ничего я не знаю,

кроме того, что жизнь -

это когда время отрезает от луны куски света,

а от моего сердца отрывает песни о тебе.