С этого выпуска (предположительно предпоследнего — поэма планируется совсем маленькой, десять главок, 239 строк текста) название изменено на «Кот Шрёдингера».

 

7.

я спокойней гляжу. поминутно знакомых встречаю

и веду диалоги. но только улыбка судьбы

холодна, саркастична и веет скорее печалью,

как в пословице старой слова «если бы да кабы́…»

 

я чужой в этом мире. тут всем по пятнадцать-шестнадцать —

блеск смеющихся глаз, беззаботность ещё не сошла…

мне — полвека в душе, за друзьями уже не угнаться,

стариковская память, как серый чугун, тяжела.

 

возвращаться назад — это кажется просто. на деле

невозможно забыть — и уверовать в то, что тогда

ты всерьёз принимал. да и сердце стучит еле-еле,

будто душу, не плоть до основ износили года.

 

но при этом я молод — так стоит ли быть безутешным?

ведь возможно, что если иначе себя повести,

то изменится жизнь, ибо есть ещё время надеждам,

потому что сегодня — я в самом начале пути.

 

времяпрепровождение, мысли, задачи, привычки —

всё что я, иногда неосознанно, выбрал тогда,

надо выбрать иначе. и новой судьбы перемычки

тоже лягут иначе, и жизнь повернёт не туда.

 

не туда, где тупик биографии. век мой двадцатый!

иногда мне казалось, что с веком закончился я —

архаичней Стюартов, нелепей маркиза де Сада…

к чёрту прежнюю жизнь: я хочу заглянуть за края.

 

8.

мир нам кажется понятен, тривиален,

проткнут временем линейным, как стрела.

и от неких древнегреческих развалин

безупречная прямая к нам легла.

 

временные тупики (равно и петли),

все предзнания, предвиденья и проч.

так абсурдны, что, подумаешь — не бред ли?

каждый в курсе, но попробовать не прочь.

 

только Шрёдингер запутал всё изрядно.

вот же Ирод: недолюбливал котов.

да, не Шариков, добрей на первый взгляд, но,

пусть и мысленно, травить их был готов.

 

не хотел бы я случайно раздвоиться

и остаться, точно шрёдингеров кот,

полумёртвым, как бы рыхлым и слоистым:

ведь живёт, а параллельно — не живёт.

 

я в пятнадцать полон боли на полтинник:

мне теперь на самом деле пятьдесят.

в этом возрасте всё кажется рутинней,

дни давно уже не тянутся — летят…

 

вроде надо как-то действовать — пора ведь…

мысли сонны — я разматываю нить:

очень многое мне хочется поправить,

но получится ли что-то изменить?

12-21.12.2021

 

После последней порции текста (видимо, следующей) появится небольшое послесловие автора по поводу фиг в кармане и двойного дна. Забегая вперёд: на мой взгляд, это самый постмодернистский текст из всего, что я когда-либо писал.