Я жил полсотни лет. И что с того? Я видел жизнь, какая она есть! 
Я видел голод, нищету и боль... жестокости немыслимую плеть. 
Я слышал песни, стоя у таверн, и стоны - из гниющих куч дерьма. 
Солдатом был и видел, как в бою, сражённые, валились с ног друзья... 
Иль гибли медленней в другом аду: под плетью африканского врага. 

Я их держал вот в этих вот руках, последний принимая тихий вздох. 
Так, видя жизнь, какая она есть, мой каждый друг в отчаяньи издох. 
И славы не было, предсмертных храбрых слов; одно смятение в глазах 
И шёпотом рыдающим вопрос: "За что?" - и неизбывный дикий страх. 
Скажу я вам, вопрос был не о том, за что их обрекли на эту смерть; 

Вопрос о том, зачем была их жизнь. И если жизнь безумна по себе, 
И сумасшествие в ней правит бал, кто смеет рассудить: безумье - где? 
Практичным быть - безумье, может быть; предать мечту - безумье или нет? 
Сокровища искать в простой грязи. Избыток здравого ума - вот бред. 
Глупей всего: зреть жизнь, какой та есть, а не какой ей должно быть!